E o retrato?
O meu retrato?
Permaneceu sobre a mesa,
esquecido num canto da velha casa onde o tempo dorme.

Não sei que mãos o tocaram,
nem que destino teve.
Isso já não importa.

O que pesa são as lembranças
essas dispersas como pó na longa estrada dos anos.

Muito tempo passou.
Ficaram perguntas,
erguidas como ruínas sem resposta.
Então minhas mãos se unem,
não por fraqueza, mas por fé.

E agradeço.
A tudo.

Pois é a fé que me sustenta,
bálsamo antigo,
força silenciosa que cura as marcas do tempo na terra sagrada onde nasci, lutei, e apesar de tudo
eu vivi.