Il Ritratto
E il ritratto?
Il mio ritratto?
È rimasto sul tavolo,
dimenticato in un angolo della vecchia casa dove il tempo dorme.
Non so chi lo abbia toccato,
né quale destino gli sia toccato.
Questo non ha più importanza.
Ciò che pesa sono i ricordi,
quelli sparsi come polvere sul lungo cammino degli anni.
È passato molto tempo.
Le domande rimangono,
in piedi come rovine senza risposta.
Poi le mie mani si uniscono,
non per debolezza, ma per fede.
E ringrazio.
Per tutto.
Perché è la fede che mi sostiene,
antico balsamo,
forza silenziosa che guarisce i segni del tempo sulla terra sacra dove sono nato, ho combattuto e, nonostante tutto,
ho vissuto.