Le Portrait

Et le portrait ?

Mon portrait ?

Il est resté sur la table,

oublié dans un coin de la vieille maison où le temps semble s'être arrêté.

J'ignore quelles mains l'ont touché,

ni quel sort lui est réservé.

Cela n'a plus d'importance.

Ce qui pèse, ce sont les souvenirs,

éparpillés comme la poussière sur le long chemin des années.

Beaucoup de temps a passé.

Des questions demeurent,

telles des ruines inachevées.

Alors mes mains se joignent,

non par faiblesse, mais par foi.

Et je rends grâce.

Pour tout.

Car c'est la foi qui me soutient,

baume ancestral,

force silencieuse qui guérit les marques du temps sur la terre sacrée où je suis né, où j'ai combattu, et où, malgré tout,
j'ai vécu.